Siempre me he preguntado qué es mas pinche: Perder la vista en un accidente o nacer completamente ciego. Es una pregunta bastante difícil, y aunque nunca la he podido responder satisfactoriamente, me inclino ligéramente a que es peor perder la vista.

Imagino... empatía encendida. Soy un 20/20 conduciendo por la avenida principal y de pronto veo a un auto aproximarse a mí y estrellarse contra el parabrisas. Veo un detello de luz y a partir de entonces ya no puedo ver nada más. Que sufrimiento y que dolor será para mí recordar todas esas cosas que alguna vez ví. Que triste añorar la luz, los colores, las formas.... ¿y la adaptación? tantos años dependiendo de mi vista han tornado al resto de mis sentidos en un cuarteto de conformistas. Que difícil, que ingrato destino. Ya no podre terminar de leer aquella novela o ver esa película que saldrá este verano. No podré observar a las mujeres jóvenes, hermosas que se pasean de un lado a otro exhibíendose, buscando lascivamente la mirada del resto de las personas. En mi mundo ahora no importa la ropa que use ni la apariencia que tenga frente al espejo. Ya no podré ir a los museos o zoológicos. Me será imposible navegar por internet y conseguir trabajo será cientos de veces más complicado. Durante años no podré salir de mi casa solo y definitivamente ya no podré vagar por el centro de la ciudad. Tampoco podré escaparme un fin de semana a vacacionar en lugares desconocidos. Literalmente, la luz en mi vida se ha apagado y por si fuese poco, llorar también me será imposible pues mis lagrimales también se dañaron con el accidente...
 
Imagino más... empatía adaptándose. Nací y nunca he podido ver. No sé a qué se refiere la gente cuando habla de la luz. Vaya, tengo un concepto aproximado, pero no tengo la menor idea de lo que quieren decir. Tampoco entiendo sobre colores, sombras, contrastes, tonos... he sido deliberadamente excluido de una sociedad que depende de su visión. Nunca ha sido fácil la vida para mí. No se me permitió estudiar en una escuela normal como a todos los niños. Mis padres han cuidado de mí todo el tiempo y cuando no lo hacían siempre me metía en problemas. La independencia es un estado sumamente inalcanzable para mí. Jamás podré tener mi propia vida. Nunca se me dieron las mismas oportunidades que al resto de las personas. Mis sueños me resultan incomprensibles. ¿Serán acaso eso a lo que se le llaman imágenes? ¿Soñaré con colores o sólo son objetos de mi imaginación? Toda mi infancia sufrí las burlas del resto de los niños de la cuadra y cuando sea mayor sufriré de su lástima y compasión. Para cuando muera, nunca habré visto una película ni leído un libro. Nunca habré visto una sola obra de arte, ni la tan famosa "Mona Lisa". En mi mente no habrá recuerdo del color del cielo, los árboles y las flores. La curiosidad es enorme ¿cómo será ver? ¿cómo será distinguir las cosas antes de sentirlas? ¿Por qué, de tantos miles de personas en el mundo me tocó a mí esta condena? ¿qué maldad habré cometido para no merecer si quiera el mínimo estándar requerido por la sociedad? Soy una persona incompleta, defectuosa, fallida... carezco de la habilidad más básica que exige el grupo social en el que vivo: la visión.

Entonces, ¿que es peor? La respuesta a esta compleja pregunta yace en los recuerdos. Los recuerdos son un arma de dos filos... dos filos sumamente agresivos que pueden ser un arma excepcional o una hermética tumba. Cada recuerdo que tenemos almacenado en nuestro pequeño y "evolucionado" cerebro, nos permite vivir nuevamente aquellos momentos perdidos de nuestro pasado. Sin embargo, esa capacidad puede causarnos dolor o satisfacción. Desafortunadamente, muchas veces los recuerdos que nos hacen más daño no son los recuerdos de cosas malas que nos hayan pasado, sino de aquellas cosas buenas que ya no podremos vivir nunca más. Depende de la mentalidad del individuo utilizar sus recuerdos de una manera positiva o negativa. Una vez analizado y tomado una postura, solo queda exponenciar la pregunta a el resto de los aspectos de la vida. Fácil ¿no?

Ayer me morí en sueños. Asistí a mi propio velorio y a través de sueños comprendí que la celebración de mi muerte sería aún más infeliz que mi vida.

Cuando morí, fuí todo un shock para mi círculo social. En cuestión de segundos volaron los rumores y mi más apreciado amigo acudió a mi casa para pedir a mis familiares mi celular. Se tomó la molestia de contactar a todos mis conocidos y todos acudieron a mi gran fiesta en las capillas de conocida agencia funeral.

Siete veces doce es el número de héroes que han caído en la batalla de Mizah, provincia localizada al norte de Francia. Del ejército prácticamente derrotado de la reina, han quedado dos guerreros; los más sobresalientes y perseverantes de la provincia: Marcel ^De La Fonte y Janz Renuard. Entrenados desde niños bajo la sabia tutela de Cid Maurice, ambos han desarrollado una de las amistades más nobles y honorables. Dos imponentes guerreros. Dos héroes destinados a morir en campo de batalla. Dos horas han transcurrido desde el último encuentro con el ejército enemigo.

A pesar de haber destruido por completo al último batallón, ^De La Fonte y Renuard esperan, heridos y agotados, la llegada de un vigésimo tercer batallón enemigo. Ambos saben que la provincia de Mizah ya no cuenta con mayores refuerzos más que la defensa final localizada dentro de la fortaleza...

-Deberíamos tomar este último caballo y escapar... -balbuceó Renuard.
-¡Jamás! -respondió ^De La Fonte -¡Jamás, repito! ¡Traicionaríamos nuestro honor!
-¡Los hombres muertos no tienen honor!
-Cierto, pero un hombre sin honor, es un hombre muerto...
-Marcel, hermano, no podremos contener al resto del ejército ¡estamos luchando una guerra que ya nos ha declarado perdedores!
-¡Pues nos llevaremos a cuantos podamos! ¡Aún podemos reducir el ejército enemigo! La última línea de defensa se encargará del resto. No podrán penetrar la fortaleza de la reina.
-Pero no sabemos con cuantos batallones más cuenta el enemigo...

Se dice que un buen estratega no arriesga a su ejército si no percibe una ventaja mínima de tres a uno contra el enemigo. La ventaja puede ser en número, en armamento, en inteligencia militar o cualquier otro atributo. El ejército de Mizah, importante provincia medieval, contaba con uno de los estrategas militares más reconocidos en el viejo mundo. Después de pasar horas frente a los tableros, los mapas y los registros, concluyó que la diferencia de poderes era apabullante: serían aplastados brutalmente por el enemigo y no había escapatoria. Inmediatamente, la reina fué llamada a la tienda principal para reunirse con el estratega en una conferencia ultra secreta.

Después de algunas horas, la reina emergió de la tienda completamente devastada y tratando de ocultar las lágrimas que derramó previamente. Avanzó hacia el centro del campamento y fué asistida para subir a lo alto de un pequeño montículo en el que se alzaba la bandera de Mizah. Observó sus colores con una tristeza que quedaría plasmada en los corazones de todos los nobles guerreros Mizhinos. Con la melancolía más profunda y el respeto más hondo, tomó la bandera entre sus delicadas manos, la besó y le dijo algo que nadie pudo escuchar. Y así, frente a todo el ejército, de un solo movimiento, la rompió una y otra vez, convirtíendola en pequeños pedazos de tela que lanzó al viento. Ante la mirada perpleja de miles de soldados, caballeros, arqueros y nobles, pronunció el siguiente discurso:

"Queridos súbditos, mi pueblo, mis compatriotas, mis hermanos...: amo a mi patria con todo mi corazón. Amo cada grano de tierra que la compone y cada gota de agua que la baña. En mis ojos no existe ningún paisaje más hermoso que el que cada mañana observo desde mi ventana y mis oídos rebosan de alegría con el sonido del viento a través de las praderas Mizhinas. Amo cada roca, cada flor, cada animal que habita mi tierra... pero amo más a mi pueblo, sus niños, sus comerciantes, sus labradores. Mi alma jamás podría descansar sabiendo que mi gente murió en una guerra que no podía ganar. Así que ante ustedes, oh pueblo, renuncio a mi nación, a mis bienes y a mi poder. Esta noche entregaré mi trono al ejército enemigo. Por ustedes y para ustedes hago este sacrificio, para que puedan regresar a sus esposas, para que puedan criar a sus hijos, para que puedan disfrutar de esta tierra tan hermosa, tan mágica y tan perfecta que es Mizah. Agradezco a ustedes su eterna lealtad a mi gobierno y les entrego el más preciado bien que puedo ofrecerles: el regalo de la vida."

Después de discurso tan emotivo, ni el más gallardo y arriesgado guerrero pudo contener las lágrimas, y el silencio se extendió a través del campamento. Durante horas, no hubo un solo movimiento entre las tropas hasta que de pronto, de entre la multitud, se levantó un guerrero. Conocido como el mejor espadachín del reino y de una valía tan grande como su corazón, Cid Maurice vistió su armadura y avanzó hasta la reina.

"Agradezco su comprensión y admiro su carácter, majestad, pero no podría vivir en una patria cuya tierra ha sido profanada por un ejército de infieles. Al igual que usted, amo a Mizah como a mi vida, y estoy dispuesto a derramar toda mi sangre para defenderla."

Empuñó su espada, a la que apodaban "Silbante", y la alzó frente a un ejército lleno de júbilo y convicción. "¡Hasta la muerte!" se escuchaba el grito de guerra. "¡Hasta la muerte!" retumbó en los oídos del enemigo. "¡Hasta la muerte!" sonó en cada rincón de Mizah. Y con esta energía y coraje, el ejército marchó hacia la guerra, en contra de todas las estadísticas. Y con cada paso que daban la tierra se estremecía y el viento se hacía a un lado para dejar pasar al "ejército suicida de Mizah", como se le conoció después.