Al fin terminé de amueblar mi recién adquirido departamento. Era sencillamente una obra de arte... a excepción de ese pedazo feo de pared en la mera entrada. Traté de llenarlo con artesanías, con colores, aparatos electrónicos, fotografías, luces, en fin, miles de cosas... pero ese pedazo de pared no se podía llenar con nada menos que una costosa pintura.

Antes de salir a la galería de arte, eché un vistazo nuevamente al espacio en blanco de mi cubil y tomé medidas. Puse especial atención en la iluminación y me formé una imágen en la mente de lo que quedaría perfecto en ese lugar. Salí del departamento y comencé mi travesía por la ciudad. Visité galería tras galería y no lograba encontrar el cuadro que pondría la cereza en mi decorado interior. Algunos eran muy modernos, muy barrocos, muy feos, muy obscuros, muy reveladores, muy fríos... Al final de mi jornada yo ya me encontraba bastante cansado y harto de ver a los nuevos artistillas mediocres que reptaban por mi ciudad. Decidí visitar una galería más y por fin lo encontré: era el cuadro más perfecto que yo jamas hubiera podido encontrar... casi.

Me ofrecieron una copa de vino que yo acepté con gusto, pero pronto me sentí insultado por la pésima calidad de éste. Era un vino barato que seguramente no iba más atrás de 1997. No pude terminar la copa, pero no importaba porque me encontraba sumamente hipnotizado por la obra que se encontraba frente mío. Los colores eran justo lo que estaba buscando. Las dimensiones eran tal y como lo esperaba y hasta el marco que le pusieron quedaba excelente. Sin embargo tenía una pincelada que no me convencía. No era cualquier tipo de pincelada, era más bien un brochazo burdo color rojo rubí que acaparaba mi mirada desesperadamente. No era posible que una obra tan perfecta tubiera un error tan grande. Ese rojo le daba toda otra conotación al cuadro: no me hacía sentir lo que yo quería sentir. Y no importaba la combinación de colores que había a su alrededor, ni su uso de la iluminación y espacio. No importaban las sombras, los contrastes, las siluetas y mucho menos la densidad del cuadro. Quizá nunca encontraría una pintura que se acercara tanto a mis expectativas para llenar el vacío de mi interior, pero esa pincelada no terminaba de convencerme...

Allí estás otra vez como hace un año: todo un estudiante. Llegas primero al salón de clases, antes que nadie ¡Mierda! ¿cuándo te volviste tan pinche responsable?.... Te sientas y vas viendo cómo llega el resto de los compañeros. Estás fuera de lugar, ya eres muy mayor para este pedo. Y de pronto entra ella. Todos notan su presencia, es simplemente hermosa. Deseas que se siente frente a tí con todas tus fuerzas, y cuando lo hace te preguntas para qué lo pediste en primer lugar... comoquiera no vas a hacer nada al respecto. Vuelves a ser todo un puberto inexperto y torpe. Haces un par de comentarios idiotas que no podrían ligar ni a una fichera del Partenón. Y te conformas con ver su espalda... ves los huesitos de su homóplato y puedes seguir la linea de su sostén negro a través de su cuerpo. Comienzas a imaginarla desnuda y tus manos tiemblan del enorme deseo de tocarla, de acariciar su piel, de lamerla ávidamente... toda la espalda... salada...

Es la perfecta posición, la más codiciada de todo el salón. Aquí puedes verla lascivamente durante todo el periodo de clases sin que la gente note que eres un depravado. Apenas tendrá diesiciete años y a esta distancia puedes percibir su aroma. Huele a enceradas hojas de una revista nueva; a lo que huele un CD nuevecito cuando le quitas la envoltura. La chica se inclina para escuchar mejor al maestro, revelando unas bragas negras de satín. Te puedes imaginar bajando la bragueta de sus pantalones de mezclilla entallados revelando esas bragas. Sintiendo el suave satín en tus labios. Imaginas su coño apretadito... ¿cuánto hace que no tienes uno así? ella temblando y dejando escapar gemiditos de angusita y placer mientras comienza a mojar su entrepierna de la excitación. Los pezones de esa extraña textura que sólo tienen las chicas que casi no han sido tocadas. El deseo ardiendo en sus mejillas que se tornan rosadas. Y sus labios... labios vaginales color rojo carmesí. Delicia inexperta deshaciéndose en tus brazos.

Comienzas a sentir la tensión en tus pantalones y deseas con toda tu alma acercarte y oler su cabello, meter tu mano debajo de su blusa y acariciar sus senos, arrancarle la ropa y morder su cuerpo tratando de devorarla, de alimentarte de su carne. ¡Putamadre, dile algo! ¡inventa una excusa para tocarla! Con tu índice tocas su hombro ¡No mames, que suavecita está! "Oye, ¿me prestas una pluma?", le preguntas mientras piensas: Si guey... una pluma... ¡Prestame tu vagina! La chica te sonríe y tu sólo imaginas tu pene dentro de su boca. Lujuria, deseo, necesidad. "¿Roja o negra?" -pregunta ella. ¡ME IMPORTA UN CARAJO! Sabes que lo único que deseas es llevartela a un motel y follartela hasta que el miembro se te caiga en pedazos. "Negra, porfavor" -contestas. Mientras te entrega la dichosa pluma, aprovechas para tocar sus dedos. Delgados y delicados, unas manos finísimas. Puedes sentirlas arañando tu espalda mientras la penetras desesperadamente. Gotas de sudor que caen desde tu frente hasta su rostro. Ella con los ojos cerrados y la boca abierta, respirando agitadamente y gimiendo de placer y dolor mientras destrozas el himen que resguardaba celosamente la entrada a su cuerpo.

Devuelves la pluma no sin antes aprovechar para tocar su espalda nuevamente. "Oye ¿cómo te llamas?" -le preguntas sin que realmente te importe demasiado su nombre. Ya no escuchas lo que responde, tu ahora estás en el cuarto de motel abrazando su cuerpo desnudo mientras ella besa tu rostro. Decides que es hora de volver a follar, pero tendrá que esperar hasta dentro de dos días: la clase ha terminado. 

Eramos un equipo, cabrona ¿por qué nunca te cayó el veinte? Juntos eramos total y completamente invencibles. Pudimos haber sido superhéroes... Sí. El Chico Cagapalos y la Morra Sexy. Juntos luchando contra el abstencionismo sexual. Tu con tus calcetas rosas y tus bragas arcoiris.... y esa pinche blusa strapless que ocasionaban en mí una erección inminente e incontrolable. Yo con unos boxer de lycra y una camisa de poliester barato. No nos dejaríamos vencer por el enemigo, eramos demasiado poderosos. ¿Te acuerdas? que me decías marranadas al oído en todo lugar. De cómo se te hacía agua el chocho y me ordenabas salir del pinche bar para ir a jodernos donde fuese. Que teníamos que huir de las reuniones porque había tanta tensión en mis pantalones que de no ser contenida entre tus piernas hubiera desatado un holocausto nuclear. ¿Por que no entendiste eso? Si de sólo pensar en follarnos nos fundíamos y podíamos derretir todo lo que estuviera a varios kilómetros de radio. Todo porque sabíamos que eventualmente terminaríamos en una habitacion metíendonos y saliendonos de nuestros cuerpos. Resbalándonos entre sudores y salivas, entre semen y moco cervical. Doblándonos y retorcíendonos, acomodándonos, follándonos y desbaratándonos una y mil veces. Que nos invadíamos el espacio del otro como si fuera nuestro y reventábamos nuestras burbujas porque no eran necesarias entre nosotros. Eramos un pinche equipo.

Tu y yo juntos siempre. Contra el alcohol y la resaca. Hombre Mounstruo y Nalgas de Oro bebiéndose la noche con sus superpoderes. Derrotando a la escasez económica y venciendo al ocio y la desesperación. Ambos sin aburrirnos, sin permitir que el tedio siquiera se acercara a nuestro mundo, el cual protegíamos hasta la muerte. La Mujer Cara de Luna y el Joven Esqueleto pateandole el culo a el desempleo y la tristeza. Tu con tus poderes hipnóticos y yo con mi rayo de vibras negativas.

Pondríamos nuestra base de operaciones en algun bar o antro de mala muerte. Porque eramos un equipo de superhéroes que necesitaba un centro operacional de alta categoría. ¿Como mierda dejaste ir todo eso? Viajar en el Jodemóvil y atravesar la ciudad. Vigilar al mundo desde nuestro observatorio personal, localizado en lo alto de la montaña. Protegiendo a los débiles con nuestra energía de besos y caricias, de sexo y de amor.

Yo sería un escritor de poca monta en el diario local y tú una atleta deportiva no muy famosa para no llamar la atención. Y rondaríamos cada parte del pueblo disfrazados de gente común, de humanos irrelevantes que en el fondo tenían un gran secreto. Eramos superhéroes, guey. Erámos equipo y éramos amantes.... súperamantes... como los superamigos, pero con más sexo ¿Cómo mierda se te fué a olvidar eso?

A veces solo basta con despertarse. Escuchar la lluvia cayendo y oler el aroma a tierra mojada. Levantarte y poner aquel viejo disco de Pink Floyd que tenías tanto tiempo de no escuchar. Subir el volumen hasta disfrutar cada pequeño sonido. Abres la ventana y el cielo nublado, el aire fresco. Y te das cuenta que ya las cosas no son tan pinches. Bajas, preparas un café y puedes nuevamente disfrutar el aroma que proviene de la cafetera. Un chorrito de leche y dos de azúcar.

Ves las noticias y ya no te acongoja el sufrimiento de la ciudad. Te ríes y te das cuenta que todo está bien, que la gente es divertida. Que el mundo está conmadre... que siempre pasan cosas interesantes y sólo hay que poner atención. La policía lo detuvo por encajarle un picahielo a su compa porque se estaba tirando a su morrita. ¡Que chido! Nomás a las personas se nos ocurren esas pendejadas.

Te bañas y disfrutas un putazo el agua caliente y te tardas un chingo bañándote. En el espejo se ve toda otra persona... hasta como que estas recuperando la mirada fija y la sonrisa va haciéndose espacio entre tus labios. Loción. Ora si que ya nadie te detiene.

Subes al auto. Pones algo de Wolfsheim que va de huevos con el día. Todo nublado. Todo bien. No te molesta el embotellamiento. Es divertido cómo la gente se encabrona por nada. Las mentadas de madre, los enfrenones. ¡Con madre mi ciudad! Cierras los vidrios y subes la música. Vives en tu propia burbuja donde nada te puede afectar. La vida está conmadre. Eventualmente todo se arregla: los pedos, las tristezas, el odio, el malviaje...

Llegas a tu destino y te bajas. Disfrutas el agua que escala tu pantalón desesperadamente tratando de llegar a tu rodilla. Disfrutas la lluvia fuerte y constante golpeando tu paraguas, tratando de atravesarlo y estamparse en tu cuerpo. Disfrutas el viento que acaricia tu rostro y susurra cosas al oído. Ahora comprendes lo que te quiso decir aquel día en medio de la nada. Ese día que te paraste en la enorme roca del viento. Y pronto llegan las palabras a tu mente y recuerdas todo el momento y puedes ver las casas abajo, muchos metros abajo. Ves el sol y las escasas plantas que crecen alrededor. Te paras nuevamente en la roca con miedo de caerte porque el viento es demasiado fuerte: "Oye...". Te asustas al principio, pero luego comprendes que no tienes por qué hacerlo, sólo está tratando de decirte algo. Le pones atención: "Oye... todo estará bien".
 
El viento no miente. Todo está bien. La vida es fabulosa si uno sabe disfrutarla. Si puede tomarse el tiempo de ver la lluvia oscilando de un lado a otro. Si eres capaz de comprender la enormidad de eventos que conlleva cada gota que explota al chocar con el piso. Si de pronto regresas a la realidad y ya es de noche, y las luces de la ciudad se reflejan en las calles. Cuando ese cigarro en tu índice y medio te sabe a lo que tu quieras que sepa, es entonces cuando nuevamente todo está bien.